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Unschlüssig stand Judy nun im Flur und überlegte, ob sie nicht lieber mit dem Bus in die Stadt fahren sollte. Es war kurz vor 17 Uhr und sie hatte seit dem Frühstück nichts mehr gegessen. Ihr Magen knurrte verdächtig.

Vielleicht war Simone zu Hause und hatte Lust mitzukommen?

'Was sind wir bloß für ein Pärchen?!', schoss es ihr durch den Kopf. Sie ging zu den Briefkästen. Verwundert stellte sie fest, dass die Post bereits aus dem Schlitz quoll. Sie kramte aus der Umhängetasche ihre Schlüssel heraus und schloss vorsichtig das Türchen auf. Einige Umschläge fielen ihr entgegen. Hastig fing sie sie auf.

'Ich verstehe das nicht …'

Ganz unten im Kasten lag ein Schlüsselbund.

Simones Bayern-München-Schlüsselband!

"Was soll der Scheiß?", flüsterte sie und ließ die Briefe fallen. Sie holte gedankenverloren den Lanyard heraus und ließ die Schlüssel kreisen.

Haustür-, Wohnungs-, Briefkasten-, Kellerschlüssel. Alle waren vorhanden. Was hatte das zu bedeuten?

Sie kannte die Antwort. Wollte sie aber nicht wahrhaben.

"Oh … Judy, wieder im Lande?", hörte sie plötzlich die Stimme ihres Nachbarn hinter sich. "Warum pflasterst du mit deiner Post den Fußboden?", fragte er lachend und in gebückter Haltung erschien er in ihrem Sichtfeld.

"Peter, seit wann ist Simone ausgezogen?"

In Zeitlupentempo richtete er sich auf und hielt ihr die Briefe entgegen.

"Oh …wieso? … Warum … ausgezogen?"

Sie nahm ihm die Briefe ab.

"Danke. – Hast du nichts mitbekommen? War es eine Nacht- und Nebelaktion von ihr?"

"Oh … Simone ist weg? Habt ihr euch getrennt?"

Dieses 'Oh'! Warum begann er jeden Satz mit einem 'Oh'?

Oh du fröhliche! Oh du selige! Aber nichts war fröhlich und selig erst recht nicht!

Peter hatte sein 'Oh' von Anfang an. Nur daran gestört hatte sie sich nie. Aber jetzt nervte es gewaltig.

"Peter, nicht dass ich es wüsste!", schnauzte sie ihn an.

"Oh, dann rufe sie doch an. Vielleicht ist alles ein großes Missverständnis?!"

"Das werde ich tun!" Sie drehte sich um und eilte zu ihrer Wohnungstür. Peter sammelte dabei hinter ihr die herunterfallenden Briefe auf.

 

In der Wohnung war es dunkel. Sie ließ die Rollläden hoch und sah sich um. Simones Deko fehlte und ihre Schränke waren leer. Sämtliche persönlichen Sachen waren weg, es wirkte, als hätte sie hier nie gewohnt … gelebt.

Während Judys Rundgang stand Peter immer noch vor der offenen Wohnungstür. Er hielt sich am Türrahmen fest, als wenn er Angst hätte zu fallen.

"Keine Nachricht! Einfach weg!", heulte Judy auf.

"Oh Judy!" Er trat in die Wohnung, schloss die Tür und ging die paar Schritte in den Wohnraum. Die aufgesammelte Post legte er auf einem Tisch ab. Sichtlich ratlos schaute er sie an.

Er war um einiges jünger als Judy. In den Designerklamotten und seiner Surf-Style-Frisur wirkte er in seiner Unbeholfenheit wie ein fehlgeleitetes Glamourtierchen.

Weißer Königspudel!

"Oh Judy, hat Simone auch deinen Labradoodle mitgenommen?", fragte er ausgerechnet in diesem Augenblick.

 

"Lore ist tot!", antwortete sie hart und holte ihr Smartphone aus der Handtasche.

LESEPROBE: 

 

Sara schlug die Augen auf. In einem gelblichen Dämmerlicht starrte sie hinauf zu einer dunkel holz­vertäfelten Decke.

"Oh Scheiße! Wo bin ich?", fluchte sie und hob den Kopf an.

"Oh no!", schrie sie vor Schmerzen auf. Hatte sie die ganze Nacht in diesem dämlichen Ledersessel gesessen? Den Kopf zurück, wie beim Friseur zum Haare waschen?

Im Raum roch es penetrant nach Bohnerwachs und abgestandenem Alkohol. Schnell stellte sie fest, dass sie sich selbst den Kneipengeruch durch ihren ausgestoßenen Atem in die Nase trieb.

"Scheiß Grappa!"

Vorsichtig versuchte sie sich zu erheben. Plumpste aber nach paar Zentimetern zurück in den braunen Monstersessel.

"Scheiße, mein Kopf! … Und verdursten tu ich auch!" Sie probierte, mit Speichel und Zunge ihre trockenen Lippen zu benetzen.

'Wie spät ist es?' Sie hatten heute Morgen einen wichtigen Geschäftstermin.

'Verdammt! Wo ist Anica abgeblieben?'

Erst jetzt nahm sie Geräusche in dem ihr unbe­kannten Raum wahr.

Ein grollendes Fauchen untermalt mit spitzen Pfeiftönen!

Ein kunstvolles Schnarchen aus einem ohnmächtigen, seelenlosen Körper.

"Verdammt, wo bin ich?!", flüsterte sie.

Es nutzte nichts! Sie musste sich schnellstens aus diesem Großvatersessel befreien und ihre Lage peilen.

Nach mehreren Versuchen stand sie auf wackli­gen Beinen und stützte sich krampfhaft an der Rückenlehne ab.

"Mein Gott, ist mir schlecht", stöhnte sie und sah sich vorsichtig um.

Mehrere Fenster, eine Terrassentür. Die Schlag­läden waren allesamt geschlossen. Die einzige Lichtquelle im Zimmer war eine eingeschaltete antike Stehlampe.

Auf einem riesigen Sofa, passend zu dem abscheulichen Sessel, entdeckte sie Anica.

Halb saß sie, halb lag sie.

Auch ihr hatte man eine Decke umgelegt, doch diese war auf den Parkettboden gerutscht. Nur einen Zipfel hatte sich Anica gekrallt und hielt ihn krampfhaft fest.

"Oh Schatz, wo sind wir gelandet?", fragte Sara leise. Erhielt aber keine Antwort, es sei denn, sie hörte aus Anicas Schnarchen eine heraus.

Die Frage nach der Uhrzeit fiel ihr siedend heiß ein. Sie schaute auf ihre Armbanduhr. Mühsam ver­suchte sie die Zeigerstellung zu entziffern.

"Oh mein Gott!", schrie sie auf. Augenblicklich wurde eine Tür geöffnet und weiteres Licht strömte in das Zimmer. Sara drehte sich um und sah eine junge Frau in den Raum treten.

"Sie aufgewacht? Ich öffnen Schlagläden, damit Sie bekommen Sonnenlicht!", sagte die Frau, eilte zur Fensterfront und öffnete das erste.

"Wer sind Sie?", fragte Sara und schaute zu Anica, die sich scheinbar immer noch im Tiefschlaf befand.

"Ich bin Cuta", antwortete die Fremde.

Cuta? Diesen Vornamen hatte Sara noch nie ge­hört.

"Cuta, wo bin ich?"

Cuta, die mittlerweile die Terrassentür geöffnet hatte, drehte sich zu Sara um und starrte sie erstaunt an.

"Sie im Wohnzimmer sich befinden ..." Jetzt erst schien sie Anica zu entdecken, denn sie schlug sich erschrocken die Hand vor den Mund. "Oh! … Noch eine Lady! Zwei Ladys …"

"Ich muss zur Arbeit!", quietschte Sara völlig aus dem Zusammenhang und stürzte zur Tür.

"Erst frühstücken im Esszimmer!", rief ihr Cuta hinterher.

....

  

Leseprobe 'Im Tunnel der Nacht'

 

 

"Du weinst, Amalia? – und das sprach er mit einer Stimme …"

 

"Stopp! … Stopp!" Heiko Wäscher, der Regis­seur, winkte genervt ab und sprang von seinem Stuhl auf.

"Frau Sander, ich habe gesagt, dass Amalia weint ist Fakt, somit keine Frage. Betonen Sie den Satz korrekt! Bitte!" Er blieb mit verschränkten Armen stehen.

Lena war verzweifelt. Sie kannte ihren Text in- und auswendig. Das war nicht ihr Problem. Es ging um den Wortlaut. Warum sprach er und nicht sie?

"Du weinst, Amalia! – und das sprach … er …"

"Der Anfang war gut! Du weinst, Amalia! Kurz Luft holen und danach heben Sie langsam ab … schweben … die Nachtigall schlug wie damals … Ok?"

Lena nickte nur. Sie ging in ihre Ausgangsstel­lung, wiederholte den Text und versuchte, langsam abzuheben.

Sie war eine gute Schauspielerin, daran gab es keinen Zweifel. Doch sie hatte arge Probleme, was ihr Privatleben betraf. Sie fühlte sich in der Theater­welt gefangen. Es gab scheinbar kein Entrinnen. Sämtliche Kontakte und Freundschaften, die sie knüpfte, entsprangen dieser Welt.

Proben, Vorstellungen, ihr Leben war die Bühne.

"… Du weinst, Amalia! – Ha, ich will fliehen! – fliehen! - Nimmer sehen soll mein Aug' diesen Fremdling!"

"Gut! Das war sehr gut!" Heiko Wäscher applau­dierte und kam auf sie zu. "Jetzt haben Sie es auf den Punkt getroffen." Er legte ihr die Hand auf die Schul­ter. "Genau so stelle ich mir das vor. Wir machen nach der Pause weiter. Akt 4, 4. Szene."

"Steht auf dem Plan", bestätigte Lena leise. Sie entzog sich seiner Hand und verabschiedete sich mit einem Kopfnicken.

 

Die Theaterkantine befand sich im neuen Opern­haus. Es gab zwei Wege vom Schauspielhaus dort­hin. Der erste führte außen herum, der zweite durch einen Gang, der unter der Bühne begann.

Lena liebte den zweiten, inoffiziellen Weg.

Sie durchquerte eine Lagerhalle, die angefüllt war mit alten Requisiten und Bühnenaufbauten. Es folgte ein endlos wirkender Flur. Links und rechts waren abgeschlossene Türen. Lena hatte im Laufe der Zeit jede einzelne kontrolliert und bei keiner Tür Einlass gefunden. Sie fragte, was sich wohl in den Räumen befand. Woher ihre Neugierde kam, wusste sie nicht. Aber die Atmosphäre in dem alten Untergeschoss mit seiner geisterhaften, teilweise flackenden Notbe­leuchtung hatte etwas Spukhaftes an sich. Von dem Geruch, den sie aufnahm, ganz zu schweigen. Er erinnert sie an die Luft in den unterirdischen Tunnel- und Bunkeranlagen der Maginot-Linie. Sie war als Kind mit ihren Eltern dort gewesen, in der Nähe von Rohrbach-lès-Bitche, einer französischen Gemeinde in der Region Lothringen. Die Anlage galt als Hüter der Hochebene von Rohrbach. Das unterirdische System glich regelrecht einer kleinen Stadt. Bis zu 1800 Soldaten waren im 2. Weltkrieg dort unterge­bracht. Die Luft dort unten kam der in den Kellerräu­men des alten Schauspielhauses sehr nahe.

 

Staub, Schweiß und Feuchtigkeit.

 

'Du weinst, Amalie?'

Es war eine Frage! Keine Feststellung! Wenn sie die Amalie darstellen sollte, dann …

"Scheiße!" Voller Verzweiflung spuckte sie das Wort heraus. "Ich muss hier raus!" Sie meinte nicht den Keller.